El viento ruge lejano, como un llanto.
Repite a veces nombres, fechas. Trae un olor lejano. El frío se mete por los rincones de la casa, el polvo va y viene libremente por mis pájaros.
La libertad se ha vuelto muy solitarias y con los años, el ronroneo de las ramas de los árboles son mi compañía.
Vuelvo de ser libre aquí, al hogar vacío que me espera.
Por usted cabalgaría un rato las colinas inexpugnables de las apariencias y las conveniencias. Por usted faltaría a mí misma.
Sin embargo no podría vivir con un espejismo.
La realidad pasmosa me encontraría de nuevo atada a algo que no puedo tener.
Mis ojos oscuros son comunes. Mis manos cansadas ya no tienen fuerza. Mi cuerpo es de madera vieja y cruda, no hay seda. Ya ni pasión me queda. Me da vergüenza.
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