Desde la esquina de siempre veo encabritarse los ríos de la pasión allá a lo lejos, sin que me moje ni los zapatos. Escucho historias que en el fondo son las mismas, cambian solo en la forma de contarse.
Abstraída de la gente, de sus emociones a flor del próximo cóctel.
De los amores de novelas de revista. Me siento ajena al ruido mundanal de las copas llenas de vino barato que beben aquellos que desean estar por encima del alcohol en otras formas, como si eso quitara la insensatez de sus movimientos torpes y redondos.
¿Donde estás?
Te espero en la misma esquina de siempre. Como si fueras a volver. Como si fueras a cruzar la calle en cualquier momento. Con los ojos más apagados que de costumbre, verte en cada engaño sistematizado de la memoria es mi condena. Pensar muy en el fondo que de algo sirvió. Creer que existes como los mounstruos de la infancia.
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